Raíces de América or Roots of America

Fruto do Suor

(Tony Osanah / Enrique Bergen)

A terra nova era um paraíso

O milho alto e os rios puros

Dormia o ouro a cobiça ausente

Era o índio senhor do continente

Foram chegando os conquistadores

Os africanos e os aventureiros

O índio altivo se mesclou aos escravos:

Nascia um novo tipo americano.

O interesse fabricou carimbos

O ódio à toa levantou paredes,

A baioneta desenhou fronteiras

E a estupidez nos separou em bandeiras

Tenho um filho desta terra

Foi um amor sem passaporte

Se o gestar foi brasileiro

Não me chames de estrangeiro

Cada pedra, cada rua

Tem um toque de imigrantes

Levantaram com seus sonhos

Um país que não tem donos.

O suor fecunda o solo

E a semente não pergunta

Brasileiro ou imigrante?

Só o fruto é importante.

Não me sintas forasteiro.

Não me invente geografias

Sou tua raça, sou teu povo,

Sou teu irmão no dia-a-dia.